Meus olhos marejados, misto de emoção e vergonha.
Duras palavras lidas de um passado desconhecido.
Como queria estar a andar entre os mestres de outrora.
Absorver a cultura que nem de perto possuo.
Triste arte que produzo. Insone.
Queria ter aprendido Lucio, Nabuco.
Estudado os paradoxos de Paula Ney.
A outra face de Machado.
Aquela do prédio humilde da Rua do Ouvidor.
Por Deus que queria ter ouvido em minhas aulas de história.
O momento em que Coelho Neto adere as causas da abolição.
E ter ouvido uma bela explicação para o porque da França ter dado graças a nossa Academia.
Enquanto que obras celebres glorificavam na poeira seu explendor.
Céus! Não há mas França a bater em nossas portas.
Nem vejo grande mestres por aí na Ouvidor.
Momento negro este em que vivo.
Como será lembrado este século na infinita história da Arte?
Estamos presos numa mediocridade tamanha.
Há de haver sonhos pelos quais lutar!
Do contrário porque aqui haveriamos ainda de estar?
Estou conectada com o mundo.
Mas meu povo desconhe sua própria história.
“Antigamente os cálices eram de pau, e os sacerdotes de ouro; agora os cálices são de ouro, e os sacerdotes de pau.”
